Y que sabe nadie

Pensaba hoy que no es cierto que pienso, juego mucho y me río a veces. Que nunca he estado loca, ni cerca. Que estando en la calle soy feliz por exclusión de infelicidad. No puedo volverme pajarito, no puedo por más que lo intente hacer sonar bonito. Aún recuerdo el trabajo de las mariposas que hice en 4º básico por los insectos, una escogía el representante de esa especie y yo elegí mariposa. Fui una niña tierna alguna vez ahora ya no sé donde encontrar algo de eso. Las mariposas viven un día, un sólo día y se van. Supongo que eso debe ser. El deber ser, siempre pisándome los talones, molesto y odioso como no sé explicar. Se supone que no me importa lo que opinen los demás de mí, porque "y que sabe nadie de quién duerme en mi cama", canta la bebe, pero no puedo ser inmoral sin culpa. Y ni siquiera inmoral de una inmoralidad entretenida, sino de una bellaca. Otro comentario que alude a mi malapersonez en el almacén y siguen cavando mi tumba en lo alto del monte, para que todos me vean y sea público mi escarnio. Pero yo no consigo enmendar católicamente mi conducta, de eso sólo la culpa. Miro las flores de los cactus porque me parecen reales, espinosas y bellas, siempre espinosas, no siempre bellas, bellas a reventar con espinas insignificantes. ¿Qué más?

El oráculo

Estoy perturbada. Es una palabra poco agraciada fonéticamente, rima con masturbada. No es que los conceptos sean malos, suenan feo. No es lo importante. El asunto es que todos los libros hablan de una siempre. Es así, porque básicamente todos hablan de personas, siendo una el lector, tiene que haber un rasgo identificatorio que nos teja como un telar. Todos los libros hablan de mí, ese es el punto. Todos los libros hablan de ti, quienquiera que seas. Nada nuevo, pero este libro me perturba casi hasta la manía y los escalofríos. Soy yo. Seré yo. Sin la pornografía y el piano, claro. Me leo, me reconozco y me asusto. Sólo por hoy el día se ha puesto gris, para que yo piense y escriba que me leo escrita en una vida que es la mía en 15 años más. Y que así actuaría, que quizás así he actuado, actúo ahora. Como en cuento de Cortázar ¿qué me pasa si leo el final? una muerte súbita y trágica sería demasiado magnánimo para esta personajilla oscura y seca, retorcida más que el baldaquino de Bernini, sola y triste por esencia.

Es extraño. La novela es asfixiante hasta el hastío, pero quiero, deseo y necesito seguir leyéndola. Algo me dice que tendré un muy sucio revolcón.

¿Hey, no es bueno saber que tienes una amiga?

Yo solía tener una amiga. Ella me enseñó a ocupar Word en los tiempos del 9, nunca aprendí claro. Yo me resistía a toda tecnología. Todavía hoy me sigo resistiendo a ciertos asuntos, pero no más a Word. Entre otras cosas estaba chalada y eso la hacía totalmente desagradable al resto del mundo, en el que insistí insertarla. Era desagradable, por supuesto. Nunca me he reído tan absurdamente con nadie más. Supongo que es normal, que es así, que la gente entra en la vida y bla bla bla se van. Veía Ally McBeal porque se identificaba con esa locura inocente que raya en lo burdo y siempre me la recomendaba. Nunca la vi, por supuesto. Ahora han pasado años, un par de años desde que no la veo, he estado mirando su serie y no he podido evitar pensar que a mí no me importaba que a nadie le cayera bien, que reaccionara antisocial en las fiestas y que me obligara a robar chocolates del supermercado. Decía que se acordaba de mí con una canción, que en esos tiempos no entendía porque no sabía ni una pizca de inglés. La pusieron en la tienda de ropa usada justo el día que salía con el que era mi guapo -mientras yo desarmaba fardos de ropa con violencia inusitada- . The life is ironic. Pudimos superarlo, finalmente nos humilló a las dos. Pero ese último día, palabras llenas de roca molida se metieron en sus dientes y llenaron mis oídos, era rabia sí, era ira contenida por años y palabras y más palabras hicieron un muro en esa playa; que ni la sal escoció la herida, ni el sol quemó suficiente el insulto. No era sobre el resto, no era sobre el guapo, era sobre nosotras. Y ya lo dejo, porque quiero seguir viendo Ally ...¿seguirá tan sola como yo? Espero que no.